О, не скорби о том,
Что долго песни пели,
Что некого винить
И не за что простить,
Поскольку в шумном многочасье не успели
Не то, что судеб, даже рук перекрестить.

Нас эта ночь одним
Коснулась дуновеньем,
Легчайшим словно тень
Пушинки на лету,
И утро, пробудив своим возникновеньем,
Решилось сочинить
Мелодию не ту...

Но всё, что было до...
И всё, что не свершилось,
Не выпало "орлом",
Гаданьем не сбылось,
Нас вознесло к таким
Заоблачным вершинам,
Где ангелам самим
Парить не довелось!

Так не скорби о том,
Что долго песни пели...