Ломает сухорукая тоска.
С войны под сердцем поселилась пуля.
Плешь на ушанке. Бывший сын полка,
А ныне пьющий и немного жулик.
Заплывшие глаза. Лица сморчок.
Под милостыню - выцветшая скатерть.
Протез фиктивный, орден, пиджачок,
Шершавая, длиною в старость, паперть.
Все что осталось от безумных дней.
И я спросить решился неумело:
"А было ль счастье?"
-"Было. На войне!"
И кисть, в кулак сжимаясь, захрустела.